Printemps

Le blé en herbe monte à l'assaut d'horizons

Qu'il défroisse gaiement des gangues hivernales

Et dans l'éclat mouvant des clartés matinales

Sa verdeur conquérante ébranle les saisons.

Des arbres nus déploient d'intenses floraisons

On dirait dans l'air frais, des hampes virginales

Attendant des pollens les ondées séminales

Et du soleil tout neuf l'or des inclinaisons.

Pourtant cette impression de premier jour du monde

N'est au vrai qu'un reflet, bien qu'il soit enivrant,

Du recommencement. Comme une horloge ronde

Qui ramène sans cesse au début du cadran

Ses aiguilles sans âme, et méchamment rappelle

Au rêveur hors du temps que la vie est mortelle...

Illustration : Van Gogh, le blé en herbe (détail)